AMOR PRESO NA GARGANTA


Michael Nyman é um compositor que conheci antes de ontem e pelo qual me apaixonei logo à primeira nota musical que os meus sentidos descobriram. Piano, o sacrifício. Geralmente tem o dom de transportar imagens filmadas para qualquer leitor de música, assim como a minha vida se tem transportado para a cama onde alguém dorme sobre os seus mais secretos pesadelos. Nem sempre ele é capaz de decifrar um sorriso no meu rosto e nem sempre eu sou capaz de o demonstrar. Une-nos o instinto da sobrevivência, ou da esperança. Escrevo este texto ao som de uma música triste, porque é a tristeza de nós os dois sentados numa sala de hospital que me faz ouvi-la.  Se existia uma, duas, ou três agulhas cravadas na sua pele, existia o frio das horas a passar lentamente e um enxame de pensamentos a alastrar-se como a sua doença pela minha. Os meus olhos sempre abertos, os dele às vezes fechados. Seria capaz de ganhar coragem e parar de olhar para o chão, mas sou covarde demais para começar uma conversa atrasada. Uma conversa que foi envelhecendo connosco ao longo da repetição eterna das estações, e que nem diante de um caixão teremos coragem para começar, porque aí um de nós já estará morto para a poder concluir. Os monólogos nunca chegam tarde demais, apenas costumam estar mais errados do que certos. E as lágrimas apenas servirão para amolecer melhor a terra com que enterramos o assunto. 
Juro que não tenho dúvidas nenhumas acerca do meu amor por ti ou do teu amor por mim. Ou não me calava perante palavras redondas e violentas, ou não te calavas após o meu silêncio. Mas se não fosse eu própria a escutar com os sentimentos o dedilhar das mãos de alguém a tocar piano, acreditava numa ilusão patente e isso não chega. E se todos os pianistas do mundo se recusassem por medo e covardia a não tocá-la, ela nem sequer existia.
Pai.
Texto escrito por mim
Foto: hoursofdarkness

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