Entra um silêncio líquido pela boca, o silêncio que se sente, que chega ao sangue, que se sabe silêncio líquido. Levanta-te, dá um passo. Olha-me e não me dês tempo. Sem palavras. O tempo e as palavras confundem-me enquanto o gelo se derrete e me leva a esperança do primeiro brinde. Tira-me o vinho, dá-me um beijo. O fundo vazio dos copos está sempre à espera de um milagre.

Quando os dias se movem

usamos nalgumas coisas uma violência simples

isso é romper os símbolos que envidraçam o resto

mas parte quem amamos quando os dias se movem

se escolheu os limites para a pele aderir

no fundo de nós mesmos omitem-se tais coisas

e criam-se ficções, defesas, crueldades

dos jogos da aparência (à vista nos perdemos)

e movem-se nos dias seus múltiplos contrários

e contudo se movem se quem amamos fere

e o faz de razão fria ou esquecidamente

e a alegria se torna um torpe imaginário

quem muito amamos mata: vai-nos desinventando

Poema de Vasco Graça Moura

 Photo: Unknown

Dorme. Os nenúfares estão à tua espera para que flutues sobre a água no teu sono. Os poetas mortos dir-te-ão o mar, o dilúviu e a sensação de não haver mais terra. Os vivos, apenas saberão viver sobre e sobre viver.

Photo: Sugarock99

Alter Ego

"As palavras são desnecessárias."

 

As palavras vão de boca em boca, de escrita em escrita. Dirigem-se a alguém, a ninguém. Não há combinações de palavras que consigam provar o que o olhar vê, o que os ouvidos ouvem, o que o nariz cheira, o que a alma sente. A invenção das palavras é uma prática antiga, mas não mais antiga que quem as inventou. Traduzem o amor, o ódio, o sentimento de quem as utiliza. Mas, jamais serão capazes de traduzir o SER na sua totalidade. Sou apenas corpo e espirito pertencente à terra, mas serei sempre somente só este corpo e este espirito e nunca os sentimentos de alguém transformados em palavras...

Ao bater, o coração repete o procedimento das estações e, seguidamente o encontro com a terra.

Dá-me flores e serei para ti primavera. Chora e molha-me a pele, poderei ser esse inverno. Sê o meu sol, aquecerei eternamente o nosso verão. Deixa-me uma folha seca de outono na caixa do correio, aprenderei a dizer adeus.

Photo: Unknown

Tantas vezes a verdade é uma mentira

O mundo é uma escolha. Somente o teu mundo te é fiel a ti mesmo e não há outro igual. O mundo dos outros é essa capacidade de transformar o teu e de lhe abrir as portas para o melhor e para o pior. As vezes o mundo dos outros quer receber do teu o que o deles não dá. As vezes tentas melhorar o teu com algo de novo e bom e o dos outros supõe que lhes viras as costas. Por vezes há mundos que aparecem e brevemente desaparecem. As vezes dás com carinho, porque é isso que importa, mas o mundo dos outros muitas vezes é um objecto  que precisa de objectos para ser ele mesmo. Por vezes dizes a verdade, mas como ela dói demais o mundo dos outros pega dela e transforama-a numa mentira e chama-te mentira, porque dói menos acreditar que tu próprio és mentira do que viver a verdade dele próprio. Quantas vezes não fazes pelo mundo dos outros o que ele nunca faria por ti e tantas vezes a verdade é considerada uma mentira.

Photo: Ponyhunter

Dentro do Silêncio

Dentro do silêncio existe um grito e uma voz. As ideias misturam-se com outras ideias e o silêncio continua a ser apenas silêncio. O meu silêncio. O teu silêncio. O fim da palavra amor.

Não há motivo para te importunar a meio da noite

Não há motivo para te importunar a meio da noite,
como não há leite no frigorífico, nem um limite
traçado para a solidão doméstica.

Tudo desaparece. Nada desaparece. Tudo desaparece
antes de ser dito e tu queres dormir descansada. Tens
direito a um subsídio de paz.

Se eu escrever um poema, esse não é motivo para te
importunar. Eu escrevo muitos poemas e tu trabalhas
de manhã cedo.

Toda a gente sabe que a noite é longa. Não tenho o
o direito de telefonar para te dizer isso, apesar dessa
evidência me matar agora.

E morro, mas não morro. Se morresse, perguntavas:
porque não me telefonaste? Se telefonasse, perguntavas:
sabes que horas são?

Ou não atendias. E eu ficava aqui. Com a noite ainda
mais comprida, com a insónia, com as palavras
a despegarem-se dos pesadelos.

José Luís Peixoto

 "Quando alguém procura pode acontecer que os seus olhos vejam apenas a coisa que ele procura, que não permitam que ele a encontre porque ele pensa sempre e apenas naquilo que procura, porque ele tem um objectivo, porque está possuído por esse objectivo. Procurar significa ter um objectivo. Mas encontrar significa ser livre, manter-se aberto, não ter objectivos."

Herman Hesse

Sonho.

Em que lugar da tua idade se perderam os teus sonhos? Frágil. Frágeis sonhos que habitaram outrora o teu coração e que foram morrendo afogados pelo sangue que ele próprio bombeia para te manter viva. O abismo não esperará nunca por ti. Não pode haver maior abismo do que este, maior grito, maior morte. Sonhaste com o mundo? O mundo é demasiado grande para a sua pequenez e demasiado pequeno para a sua grandeza. Sonhaste com o céu? O céu é um lugar por onde se poderá sempre passar, mas onde nunca se poderá permanecer. Sonhaste com o amor? O amor é apenas a reles ideia do que sonhas que ele seja, e se não morrer afogado pelo sangue que o teu coração bombeia, morrerás tu por ele.

Photo: Amelia Kay

Medo.

Existes onde o tempo te levou. Pelo caminho ficaram marcas na tua pele e a lembrança da fluidez da água a escorrer-te pelo corpo num dia de chuva em que todos os guarda chuvas foram proibidos. Não há nada a temer. Tu sabes que não há nada a temer. O tempo molda-te aos teus medos, aprendes a abraça-los e a dizer adeus.

Simples e Eterna

Digere com calma o monstro que existe dentro de ti, a linha de imperfeição que te separa do éden. Nos seus braços que se estendem como mantos pelas colinas ou na vista de um gato à janela a vida pode ser simples e eterna. Mas o esquecimento nunca se vai apoderar de ti, o esquecimento é cruel e mesmo que te dê um abraço, terás sempre a memória de que um dia te lembraste de mim.

Hoje vou apenas ser da brisa que vem de um lugar muito distante, o lugar onde o pecado foi apenas a inocência da tua mão na minha.

Somos apenas um momento no tempo

Somos apenas um momento no tempo, na eternidade que ele encerra. Eu e tu não passamos deste instante, desta ânsia, da efemeridade de um beijo. O beijo incerto, que não existe, que quer existir. O beijo que tem vida própria e vai onde quer. A outra cidade, ao cimo de uma árvore, à casa de alguém, ao outro lado da rua ou simplesmente até ao coração.

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